Cliquetis brouhaha, bruit de clé, de voix, soupes, moules, salades.
- Bonjour !
- Eh ! Bonjour !
La soupe du jour, ce jour, est trop salée et je n’aime pas le parfum de ma voisine. Un monsieur me sourit, il regarde mon profile. Mes peurs sont nouées dans ma gorge, ce pourquoi j’écris comme d’autres parlent.
Ma faiblesse n’est pas sans fin, je suis rentrée, lui s’est encoublé, il porte trois objets : le journal, il a choisi le Temps, un paquet de cigarette, il a choisi des Parisiennes mild, et son porte-monnaie.
De retour, j’ai vidé l’étagère, il y a des mots qui traînent partout, des mots d’avant-hier, des mots répétés, froissés, oubliés, tombés sans être lus, ni écoutés, des sensations, une course aux sensations, des mots de danse au tempo saccadé, électronique, aux résonances chaudes, boisées. Une peau de bête tendue, des mains pendant des heures la frappe, en transe. Des mots tout en ondulation entre les lignes droites des trains, des mots en regards baissés.